Dublín-Comalá, Comalá-Dublín

A un año de estar en Dublín

Una historia en particular se reescribe a si misma constantemente, no igual en forma, pero en fondo continua siendo la misma. Dublín ahora es mi Comalá.

Puede resultar una alegoría fácil y simplista, pero en el fondo, debajo de donde yace lo mundano y cotidiano, me encontrado a mi mismo envuelto en una surrealista y maquillada sensación de soledad.

En ese lugar dentro de los adentros, donde la irrealidad toma forma, donde los fantasmas vienen y van, donde todo es atemporal (o al menos el tiempo no corre bajo los esquemas convencionales). No ha sido un año ni diez meses, tal vez han pasado solo 15 minutos, tal vez ya fue una eternidad.

Mientras me pregunto cuándo será? o si ya ha sido suficiente. Fantasmas de todos los lugares y de todos los tiempos se alimentan y roban un poquito de mí, y yo a mi vez les robo un poquito a ellos, una relación simbiótica en un ecosistema fantasmal.

Unos venimos buscando respuestas, tal vez solo viajamos para darnos cuenta que lo que buscábamos no estaba aquí. Pero no son preguntas lo que mis adentros fútilmente intentan exteriorizar. Son lamentos de los tormentos de mi alma.

Dublín es limbo, Dublín es purgatorio, no bastan miles de kilómetros para detener al pasado en su persecución, Dublín no es una oportunidad para empezar de nuevo, es por otra lado un lugar para expiar culpas.

Cuánto tiempo estaré aquí?, Cuantas culpas expiaré?, Cuántas lágrimas se requieren para quitarse una pena de encima?

Ya habré expiado unas cuantas estoy seguro, las lágrimas que he derramado ya fluyen libres por el cause del Liffey junto con muchas tantas que inundan los alcantarillados en ese ir y venir de esas almas en pena que recorren día a día las calles de Dublín.

'Mexicaness???'

Lately fate has shown it self poetically, I mean it either literally and figuratively...

Coincidentally and ironically I came across El Laberinto de la soledad (The loneliness labyrinth) by Octavio Paz (thanx to Mariana). Ironically? well just because this book talks about why Mexicans behave like we do, well not as simple as that, the book goes through history in a bid to explain the psychology and philosophy behind this 'Mexicaness'. Reading this book just few days about to throwing ourselves into an absurd, almost religious patriotism results providential. However this book was written in the 50's, and although a number of events that could have changed the Mexican paradigm have happened. I personally think that it is still valid.....

The other thing I came across was a short poem written by Jose Emilio Pacheco. In the poem the author tries to picture from his own perspective, a delimited and synthesized concept of patriotism. A concept far away from the abstract and a bit irrational and traditional one...

Here, humbly, I will try to transcribe an extract from the book and the poem it self.


Mexican Masks

Old or young, creole or half caste, labourer or professional. The Mexican shows himself as an entity that locks up and preserves himself; the face is a mask, the smile is mask. Standing in his shy solitude, he is tough and courteous simultaneously. As a defence system the Mexican serves him self from either the word or the silence, the grace or contempt, the irony or submission. As jelous of his own intimacy as of others intimacy.

Everything can hurt him; a word, or even just the suspicion of words. His language is reluctant and allusive. Even while in silence, he express himself, the silence has shades, textures, indecipherable threats.

In summary, he builds up a wall between the reality and himself. An invisible wall. However impassable. A wall of impassibility and remoteness. The Mexican is always far away, far away from the world, the other and far away from himself.



High treason

I dont love my country
Its abstract glow is elusive
However(it mightn't sound good)
I'd give my life for ten places,
some people,
some ports, some pine forest, some fortress,
a mounstrous, grey and tore away city
some heroes, a range of mountains
and three or four rivers.

Desempolvando esto del blog

Después de unos meses de abandono por mi parte (presumiblemente el único visitante de este espacio desinformativo) y aprovechando un inesperado periodo de tiempo para desempolvar un poco el tintero, transcribiré aquí algunas notitas que se han acumulado en mi cuaderno.

Todo esto con la promesa (amenaza) de escribir de vuelta y retomar el sano hábito de hacer catarsis (escribir pendejadas).

Suave y ligera como caminando sobre pétalos de flor,
sube al entablado y pisa segura y alza la mirada.
Sopletea el mechón dorado, la cascada en su frente,
Sacude el polvo y aserrín, talonea al compás y empuña el fusil.
Lo hace a un lado y me mira de frente

A la cuenta de cuatro empieza a digitar,
con el ritmo al vuelo me vuela su mirar.
Pero ella no está mirando, al menos no a mí,
Soy un espacio en blanco, mira a través de mí.

No sé si soy de carne y hueso pero seguro estoy
Que ya sea de rojo o morado, algún color he de vestir
Y aun cuando bien delineada esté mi sombra
Aquella que se acuesta tras de mí
De antemano he sabido, como treta del destino
Que esos ojos no fueron hechos para verme a mi.

I can't get no... satisfaction

Aun puedo recordar el olor a pasto mojado y a Brandy en una de esas noches cálidas de los sábados por la noche...

Había un tiempo donde la radio se respetaba a si mísma y lo que importaba era la música, algunas de esas radio difusoras hasta dedicaban un espacio en su programación no solo para tocar música de aquellos lejanos 60s, 70s y hasta 80s, sino que también se hacían reportajes, crónicas y reseñas de las canciones que se programaban. El programa se llamaba “Looking back“ lo pasaban los sábados en las noches.

Mi padre siempre solía escuchar ese programa todos los sábados, ya entrada la tarde encendía una pequeña radio donde sintonizaba la estación FM Globo, se preparaba su primera cuba y empezaba a regar el pasto de nuestro jardín trasero, un pasto que nunca se dejo crecer correctamente, al que siempre le falto algo, o se secaba de alguna sección o simplemente yo llevaba a mis amigos a jugar "gol para" y le daba en la madre. Supongo que, tal vez inconscientemente creía que en el momento que el pasto creciera y se mantuviera de forma perfecta terminaría también de necesitar cuidados, es decir, del cuidado de mi padre, es decir sería el fin de esas noches de sábado. Esas donde extraigo mis mas antiguas remembranzas musicales, desde la “tears of heaven“ de Clapton, o el riff mas famoso de los Stones.

Mis mas preciados recuerdos de alguna forma u otra siempre están ligados a la música, no importa de que trate el recuerdo, las canciones siempre me evocan recuerdos y viceversa.

Recuerdo también el radio despertador que tenía en el buró a un lado de mi cama, sintonizado siempre en lo que ahora es la asquerosa Exa fm. Llegado el momento de dormir lo prendía y poco a poco caía en los dulces brazos de morfeo escuchando canciones del otrora sub-genero de “Rock en tu idioma“ y de vez en vez canciones de Creedence, de Billy Joel y otros grandes.

Resulta pues que en esos tiempos de vacas flacas mi padre y su tarjeta de crédito o algún plan de pagos en parcialidades, hicieron un esfuerzo enorme para adquirir el primer reproductor de cd de la familia. Ya teniendo el reproductor (el cual era una simple grabadora con al lector de cds a un lado de la casettera) a mi padre se le había pasado el pequeño detalle que además del reproductor necesitaría también comprar discos compactos (eran tiempos donde no existia el mp3) los cuales como hoy eran carísimos y que el hecho de comprar discos piratas comprometían gravemente los valores y principios musicales que con tanto esfuerzo intentaba inculcarnos.

Después de algunas semanas en las que supongo se ingenió una manera de estirar un poco mas el presupuesto familiar por fin se logró comprar el primer CD (y vaya disco): Led Zeppelin remasterizado¡¡¡

Claro que en esos día yo todavía era un moquillo inverve que apenas sabía como ir al baño sin mojarme los pantalones, no estaba consciente de la grandeza del disco, pero no pasaría mucho tiempo antes de que me fuera dando una idea de lo genial de la musica de Led Zeppelin. Una noche ecuchando la radio como siempre y ya en un estado de semi inconsciencia logré rescatar de las garras de mi subconsciencia una dulce melodía que seguida después de un in cresendo de guitarras y batería no podría culminar mas que en uno de los solos de guitarra más emblemáticos de la historia de rock.

“Stairway to heaven de Led Zeppelin! apenas dijo el locutor cuando yo ya había pegado un brinco de la cama para salir corriendo en busca del antes mencionado disco. Semi inconsciente aún y para mi pena semidesnudo tomé el reproductor de la sala y junto con el disco y los llevé a mi cuarto ante la estupefacción de mis padres que presenciaron toda la escena sentados en el comedor.

Localizada la canción la toque repetidamente hasta que por fin me quedé dormido, arrullado por el mismo Jimmy Page.

Siento que medimos las cosas de la manera incorrecta, la edad en años en vez de recuerdos, el tiempo en horas en vez de carcajadas. La vida se nos va entre años y pesos, y no importa cuantos tengas de los dos siempre queda ese vacío que llenar....

All this talk of getting old.....

Fabricio Mejía Madrid en su libro "Hombre al agua" menciona que para realizarse, un hombre tiene que hacer tres cosas fundamentales en la vida:

Plantar un árbol
Tener un hijo
Escribir un libro

Si bien alguna vez planté un árbol, fue en un tierra tán árida que solo fue cuestión de un par de meses para que ese pequeño arbusto sucumbiera a las inclemencias del clima potosino, mencionar que no le di el cuidado adecuado esta de sobra.

Un libro...uff sin comentarios

Un hijo, pues, parafraseando a Mejía Madrid "La única descendencia que pudiera tener se llamaría kleenex" en mi caso "Tesco toilet tissue".


En fin todo este asunto de cumplir años es una molestia, te hace pensar en lo que has hecho y lo que tienes por hacer, te hace dibujar una linea de tiempo segmentada en la cual avanzas una casilla más.

Por ejemplo.

A sus 25 años el buen Bob Dylan ya había publicado su álbum "The Freewheeling", Las estaciones de radio folk ya tocaban la mítica blowing in the wind, La prosa y metáfora Dylanesca ya saturaban los oídos de los fanáticos a la llamad acanción de portesta, incluso la super banda The birds ya habían hecho un hit de la canción Mr Tambourine man.

Por otro lado Merle Haggard, uno de los músicos más emblemáticos de la música country y folk americana, mismo que en un ataque de frustración artística lanzó todos los discos de Bob Dylan que poseía al un río, por que

Dylan ya había cantado sobre todo lo que se podía cantar

, el mismo que paso varios años tanto en la correccional juvenil como en la prisión de San Quentín, el mismo que presenció uno de los famosos conciertos de Johnny Cash en dicha prisión,concierto que lo convenció de cambiar su vida para bien y dedicarse a la música. No obtendría exito relevante ya entrado en sus treintas con su mas famosa canción Okie from Muskogee.

La moneda sigue en el aire, será lo que debe de ser pero a este punto como cantara el mismo Merle That leaves only me to blame cause mama tried.

Las horas pasan pasan y la mente frita frita

Palabrería sin sentido e intención alguna

Hay un alma con tendencias suicidas
Alma vieja en busca de la eutanasia espiritual
Que busca tras puertos y puertas
El remedio para su propio mal

Desconectada de una mente que vaga
Entre el llano y el páramo
Entre el pirul y el matorral
En la estepa de lo artificial

Desconectada de un cuerpo intoxicado
Intoxicado de fatiga y resignación
Con las pupilas dilatadas de alcohol
Y los reflejos adormecidos de esperar

Corriente de río revuelto y crecido
Desbordando enunciados de ayer
Recitando las letanías de siempre
Palabrería de cemento y cal

***

No, la respuesta es no
No haré el menor homenaje
A la sonrisa premeditada
Ni al bajo chantaje
De una caricia insinuada

No habrá disculpas ni perdones
Porque no importa el haber transgredido
Por que no fueron siquiera las copas
Mas sí esas pupilas vacilantes
Azules y por demás azarosas

No elevaré ni un acorde
Ni siquiera una escala menor
Para el reproche que mas es súplica
Si acaso la progresión mas atonal
Basta y sobra para rúbrica

***

Mexico-Irlanda-Irlanda-Mexico

Durante un par de meses he estado pensando en una entrada para este blog, en la cual además de mencionar las similitudes del pueblo Irlandés con las del pueblo Mexicano (temas ya tratados con intelectuales de alto fartaje y pistiaje en diversas ocasiones), donde también de pasadita haga mención sobre mi muy poco ortodoxo sentido de nacionalidad e identificación con lo Mexicano(como escribir Mexicano con m mayúscula), denostando los símbolos (predominantemente abstractos) típicos de nacionalidad, optando por lo mas tangible y aparentemente trivial.

No obstante el tener en cierto orden estas reflexiones este post no es sobre eso, bueno es y no es. En lugar de conjeturas y conclusiones sobre estos vínculos México-Irlandeses, voy a predicar con el ejemplo (solo esta vez) y tomare algo, sino trivial absolutamente mas tangible(y digerible) que una perorata de esas que acostumbro.

De que chingados estoy hablando se preguntaran ustedes lectores(3 como mucho y seguramente en drogas, perdón, el seguir este blog lo sugiere). Pues resulta que en uno de estos días, estando detrás del mostrador de un café Mexicano en Irlanda un cuate con cara de bonachón y cara de Irlandés entra y me empieza a hablar en un español muy fluido (español mexicano, perdón, Mexicano), lo cual me pareció por demás grosero estando yo switcheado en inglich mode.

Mira que cabrón, pensé, me dejó con el Hi, how are you? en la boca y pues me tuve que improvisar un quiobo carnal. Ya estando yo en spanish mode y sintiéndome más dueño de la situación me dispuse a escuchar lo que un Irlandés con español Mexicano tenía que decirme.

Pues resulta ser, que esta persona llamada David resulta ser un músico que por azares del destino y la globalización terminó formando una banda llamada Simplifires junto con otros 3 Mexicanos y que después de 3 años en el DF venía a promocionar su reciente disco llamado "Why people make countries". Después de unos Ohh, que chingón, y que buen pedo, me pasó una copia del disco, para que la escuchara.

Asi que después de la labor diaria, regrese a casa dispuesto a cumplir mi palabra y me eché el disco de cabo a rabo y de una sola sentada, con toda la intención de reseñarlo en mi blog ya fuera para recomendarlo o por el contrario para evitarles un mal viaje a mis lectores (3 y en drogas), asi que dicho lo anterior ahi les va:

Interesante muy interesante, no me gustaría meterme en terrenos peligrosos y empezar a nombrar influencias y parecidos, y no lo hago simplemente por que sería muy mamón de mi parte. Suena muy fresco, la voz de mi buen David muy singular y poderosa, mucha guitarra distorsionada, auténtico, sin tanta elaboración y virtuosismo efímero, además me gustó el uso que hicieron de sintetizadores. Un disco muy divertido y no por eso falto de esencia.

Me imagino a estos cuates en el ensayo echándose unas Guinness y tirando desmadre, de hecho a eso suenan, a una peda con Guinness y Victoria en uno de esos estudios de Temple Bar. Que no se trata el Rock de eso??

Aquí dejo un videito




Al diablo!!! Estos cuates suenan como a Los Strokes y a We are scientists echandose a Bono en sus mejores tiempos, y believe it or not eso es un cumplido.